Был тихий субботний вечер. Такой тихий, что даже перед вратами Оргриммара словно маги с безмолвием перестарались. Ничто не предвещало ничего. Совсем ничего. Глухая тоска и печаль. Полное отсутствие настроения
во всем городе. Тишина такая, словно это не крупный город, а кладбище. Причем совершенно мертвое кладбище, ни одного признака нежити... Именно в такой вечер застрелился Курт Кобейн, русалка села на шпагат, а колобок
повесился. Ибо в такой смертной скуке любая деятельность - благо. Шаодар был занят очень важным делом. Он кидал небольшие огненные мячики в потолок, прикидывая таким образом, как долго он способен пользоваться магией без отдыха.
Получалось уже пару часов. Клеоника в Луносвете, детей у них нет... В общем, скукотища... Шаодар меланхолично запустил еще один мячик в потолок, ожидая хоть чего-нибудь. Хоть еще одного катаклизма, лишь бы опять можно было
вооружиться до зубов и сходить завалить кого-нибудь за что-нибудь. Ведь только в фантастике главный герой безвылазно сидит в сражениях, строит планы, захватывает миры... А что делать, когда захватывать нечего?
Когда всех Самых Больших И Злобных Тварей перебили до твоего рождения? Можно бороться за любовь... Но если ты уже победил? Что делать дальше? Можно воевать за честь... Вот только что-то давненько не приходилось,
поскольку никто и не пытается на нее покуситься. Можно попытаться добиться известности... Вот только как, если уже давным-давно все придумали и всех победили? Кому вообще нужны эти боевые чары? Нет бы,
добро с помощью магии творить... Хотя, был один маг, который среди площади сладости и бесплатно раздавал их детишками... Истощились силы его, и теперь он не более, чем старик с посохом... А все про него забыли.
Был убийца один, который прелюдно показывал, как грабить карманы и как от этого защищаться... Того забыли еще быстрее, после того, как нашли его выпотрошенным своими же в сточной канаве. Ну а про добродушного
целителя я вообще молчу. Умер от простой простуды после того, как исцелил целый район от чумы. Сил вылечиться не осталось. Про него помнят только исцеленные им. И то, почести ему воздают скорее по привычке.
Неинтересен стал мир. Тускл и сер. А сколько памятников, сколько мемуаров! Уже никто и не помнит, зачем стоит Даларанский фонтан среди площади, голова Нефариана пылиться в старых кладовых, а шкура Ониксии -
вообще предмет древности. "Всегда должен быть Король Лич!" - красивые слова... А сказанны они в день великой победы. Вот только никто не помнит цены этой победы... Отрекшимся простили их предательство, про
Болвара Фордрагона вообще забыли... И так с каждым героем. Зачем нужны красивые доспехи, если ты их надеваешь только для того, чтобы пройтись в них по улице? Зачем собирать все эти "нужные" вещи, если они
не используются по назначению... Прошла эпоха великих битв, пришло время застоя! Давно пора зачехлить оружие, снять доспехи и заняться чем-нибудь, что принесет пользу. Вот только не умеем мы заниматься этим.
Нам подавай великих свершений. О том, что великие свершения порой творятся просто на улице все, кажется, забыли. Шаодар открыл шкаф, достал с верхней полки памятный кинжал, прошедший с ним не одно сражение.
Сейчас это просто дорогая игрушка, небольшой кусочек памяти, но не более. Не выйдешь с ним, как бывало, против ужасных демонов бок о бок с друзьями, такими же приключенцами. Не прикроешь спину товарища в бою,
не произнесешь смертельно опасного заклинания, не спасешь чью-то жизнь. Просто не за чем. Остается только ждать. Ожидание холодной змеей заползает в грудь, парализует тело, мешает думать. И нужно бороться
с этим, доказывать всем и в первую очередь себе, что ты еще жив, что ты не тень собственных воспоминаний. Вот если взять сейчас и выйти на улицу, обрушить огненный ливень на головы ни в чем не повинных
жителей, тебя запомнят. И будут во веки проклинать. Но на секунду ты поверишь, что жив. За секунду до короткой боли от наконечника стрелы, пробивающей сердце. И тогда только тьма и холод. И вновь ты ничего
не добьешься, только докажешь всем что ты жил, но не живешь. Поскольку доказывать, что ты жив глупо за секунду до смерти. Да и забудут тебя быстро. Ну был какой-то психопат, ну залил он огненным ливнем пару
домов обывателей, получил стрелу в сердце или нож между ребер. И лишь кто-то другой, такой же, как и ты, поймет, что ты не желал смерти, ты желал жизни. И, возможно, он поймет твои ошибки и пойдет другим путем,
чтобы в конце его все равно погибнуть от стрелы в бою или тихо скончаться в своей постели. Так какая же к черту разница? Лишь в том, как ты умрешь и что перед этим сделаешь. И вот второе очень важно. Например,
выйдешь сейчас на улицу и сожжешь пару домов. Тебя, хоть и не на долго, запомнят как психопата. Или наоборот, ни куда не пойдешь, тихонько допьешь свой яд и скончаешься. В таком случае никто вообще не запомнит,
кроме пары родных. Можно погибнуть и творя добрые дела, например, прикрывая какой-нибудь сиротский приют от такого-же психопата. Тебя запомнят как кого-то, кто стоял лицом к лицу со смертью не за себя, а за других,
и погибшего за других. Но запомнят как личность тебя опять таки только пара родных. Всем интересны твои дела, а не то, что тебя на них толкает.